No miramos

No miramos.
El desorden de hoy
es debido a que no miramos nada.
Ver, sí, a través de ojos vidriosos
mórbidas maravillas en esferas de cristal,
olvidando por completo lo real.
Pero, insisto, no miramos nada
ni siquiera a nosotros mismos.
Y el tiempo pasa
aplastándonos los vientres,
arrugándonos la frente;
el tiempo es siempre ante ti
la misma ominosa ola
que se hace crecer sobre sí misma;
una sombra
sobre tu efigie mortal.
Pero tampoco esto miramos.

Notas

I. La muerte es una esquela clavada en la sucia pared de una habitación a oscuras.
Hay quien la siente una vez y hay quien percibe asiduamente, en su ausencia, su permanencia más pletórica.
II. Mantenla, manten tu mirada perdida en el fondo del lago, pero no avistes a los peces que duermen en él.
III. Comienzas a sentirlo, el dolor de color rosa, el dolor de color de rosa, el dolor inmerso en una rosa; rosa rosa que adolece, principia a trizarte sin piedad.
IV. Y al final, en el ocaso, en la más lúcida zozobra, tiene lugar la innata regresión al abismo del yo: te encoges, devorando tus muslos, y comienzas a soñar.